Francisco Pizarro no fue un héroe de bronce ni un villano de opereta. Fue, sobre todo, un tipo duro criado a hostias por la vida. Bastardo, analfabeto, cerdo de oficio en su infancia y con más hambre que futuro, Pizarro no salió de Extremadura soñando con imperios, salió huyendo de no ser nadie. Y eso, en el siglo XVI, era motivo suficiente para cruzar medio mundo con una espada oxidada y cero escrúpulos.

Mientras otros conquistadores iban con títulos, apellidos ilustres y discursos grandilocuentes, Pizarro iba con una mala hostia perfectamente entrenada. No sabía escribir, pero sabía mandar. No sabía leer mapas, pero olía el poder como un sabueso. Y cuando escuchó que al otro lado del océano había un imperio forrado de oro y gobernado por un emperador al que sus propios dioses parecían haberle soltado la mano, no dudó ni medio segundo. Allí había botín. Y donde hay botín, hay Pizarro.

La conquista del Imperio inca no fue una gesta épica al uso, fue una emboscada bien ejecutada y sin remordimientos. Cajamarca no fue una batalla, fue una trampa. Atahualpa cayó no porque los españoles fueran más numerosos o más valientes, sino porque Pizarro entendió algo básico: el miedo bien usado vale más que mil lanzas. Capturó al emperador, lo paseó como trofeo y lo exprimió hasta el último gramo de oro. Y luego lo mató. Porque así funcionaba el mundo real, no el de los cantares heroicos.

¿Fue cruel? Sí. ¿Fue ambicioso? Hasta la médula. ¿Fue inteligente? Mucho más de lo que le reconocen. Pizarro no conquistó un imperio solo con espadas, lo hizo explotando divisiones internas, rencores, traiciones y una guerra civil inca que estaba dejando aquello hecho unos zorros. Llegó cuando el fuego ya estaba encendido y se dedicó a echar gasolina con una sonrisa torcida.

Pero la historia, que es muy cabrona, no le regaló un final glorioso. El oro no trae paz, trae más hambre. Las alianzas se pudren, los compañeros se convierten en enemigos y las traiciones acaban pasando factura. Pizarro terminó asesinado en su propio palacio, acuchillado por otros españoles que querían su parte del pastel. Murió como vivió: a hostias, rodeado de ambición y sin un puto momento de tranquilidad.

Francisco Pizarro no fue un símbolo de civilización ni un demonio salido del infierno. Fue un producto perfecto de su tiempo: violento, decidido, brutal y obsesionado con no volver a ser nadie. Y quizá por eso incomoda tanto. Porque no encaja ni en la leyenda rosa ni en el relato moralista. Fue historia sin filtros. Historia jodida. Historia canalla.